Luis E. Prieto
Bienvenido a Arte Fénix, Luis.
Gracias, Mara. Me presento: Tengo 61 años. Nací en Melilla, norte de África, en julio de 1947. Vivo en la Sierra de Madrid, felizmente casado y con cuatro hijas y tres nietos, ejerzo como médico ginecólogo y escritor, radioaficionado y comunicador polemista de tertulias culturales. Viajero del mundo. Defensor a ultranza del castellano (y de las lenguas latinas) y sus maneras específicas de entender la vida y las relaciones sociales. Cinéfilo y amante de la música y del entendimiento entre los hombres. Saboreador de la Tauromaquia ( y no polemizador voluntario sobre dicho arte ) y compartidor ideológico y sentimental de las minorías étnicas y culturales del mundo…
Dirijo la Revista Literaria Palabras Diversas y la Red Mundial de Escritores en Español: REMES. Y tengo el cargo de Presidente para España otorgado por la Unión Hispanoamericana de Escritores.
Libros publicados:
· Cantares de la Edad Adulta (poemas)
. El hombre, el hombre, el hombre: la tierra, la tierra, la tierra (teatro)
· Sensibilidades Primavera-2002 (Autor especial)
· Sensibilidades Verano-2002 (Autor especial)
· Diario de un Anarquista Atávico (Septiembre-2002)
· Sensibilidades Otoño-2002 (Autor especial)
· Todas las voces, una voz (Antología de poetas de Radio Nacional de España)
. Aladino está de vacaciones (relatos)
. Contra un muro de sal (poesía)
. Equidistancias de Mar y Sierra (poesía)
. Ditirambos (entre viajes y fantasías)
En vías de edición:
. Confesiones de un ginecólogo
Otras publicaciones:
· Ha publicado o publica, además de en Arena y Cal -donde tiene una sección propia desde mayo del 2000-, en innumerables Revistas Literarias: Ariadna, Jornal do Brasil, Diario de Cuzco, Boston Globe..
· Trabajos publicados en un alto número de páginas literarias de Internet (Rincón Literario, Cayo Mecenas, Revista Libre, Palavreiros, Plumas Selectas, Fuente del Berro, MundoPoesía, Ni te cuento, El coloquio de los perros, La Puerta de Alcalá, La taberna poética, Valvanera, Revista Literaria, Margen Cero, Donde moran los ángeles, Editorial Litteralis, Ficticia, El asunto, Índice Poesía, Ciber Senior, Almiar…)
· Fue creador de los Aquelarres Poéticos del Café Lyon de Madrid
· Creador del Foro literario El Archipiélago, en vavo.com
· Creador del Foro literario de Sensibilidades
· Creador del Foro de Ciencia y Salud en Los Foros de Islabahia.com
· Jurado de premios literarios en prosa y poesía
· Incluido en la Antología Poética Universal
· Ha prologado diversos libros de Autor (Mujer de nadie, Corsario de ciudad, Fuera de tardes, Monólogos de la casada, Sueños de otoño junto al mar, La casa de Alena, Gato y otros 19, Incienso de Madrugada Triste…)
Poemas:
Algún día
Para Carlos Castilla del Pino y Mario Benedetti
que se marcharon, dejándonos heridos…
Algún día volveré
a la esperanza.
Algún día
retornarán los besos esparcidos
derrochando risas
en los callejones de grises y silencios.
Las manos
se llenarán de brisas de poniente
desflorando el dolor de las ausencias.
(Carlos y Mario sonreirán desde lo lejos
con los ojos entornados al socaire)
Derramarán
sándalos profundos
desde los abismos sin fin
de las palabras escritas en la luna
para que el hambre no sea el único terror
de los mendigos atrapados en las nubes.
Entonces
-solo entonces-
la voz redimirá promesas
de huérfanos inútiles;
entonces
-solo entonces-
rebrotarán begonias y jazmines
para ahogar de flores los límites difusos de una luz
que siempre reclamamos con enojo.
Entonces: solo entonces…
Mayo-09
* * * * * *
No me sirve
No me sirve
el ladrido de los perros
babeando sangres.
(Me sirve el azul)
No me sirve
el ardor impermeable
de las voces calladas.
(Me sirve la voz)
No me sirven
los laberintos de la ira
desbordando noches.
(Me sirven los vigías)
No me sirven
las lágrimas oscuras
de los ojos cansados.
(Me sirven las canciones)
A veces,
en los días de tráficos difusos,
cuando la sed
se rancia en la garganta teñida de promesas,
cuando la risa se hace losa,
sepulcro indefinido,
apenas ni me sirve el amor de los refugios
donde íbamos guardando los besos olvidados y sin nombres…
Septiembre-09
* * * * * *
La hora de las máscaras inciertas
Y luego
la tristeza va bajando hasta costados
donde el olvido se eterniza,
donde el miedo muerde,
donde los espejos se carean
con lo débil.
El dolor
se torna indiferente y sucio
abandonando el grito,
acomodándose al llanto,
vaciando de risas azules
los laberintos del amor oculto.
Entonces
la boca
rezuma
el sabor de la sal
y los ojos
se derraman
en paisajes caídos.
Es la hora de las máscaras inciertas,
del paradigma del fauno
que no llora lágrimas sino sentires
al compás de las mareas:
la hora de la sed
y de la sangre.
Mayo-09
* * * * * *
Primaveras de papel
Levanta el vuelo
el almendro de la lluvia ácida:
primaveras interruptas
desgajándose en el barrizal
de un ciclón ahíto de máscaras.
Nadie reclamará ahora
el atributo del dios rebelde,
nadie
el cómputo de las sonrisas deformes,
nadie el corazón
en llagas de las mariposas adúlteras,
nadie el devenir
de los gavilanes altivos
que devoran las cicatrices del día.
Barrunto
el final de los hielos gozosos
que blanquearon
la sangre tierna de los volcanes:
tiempos en los que el frío
se apodera de la escarcha de las nubes
hacia veranos de princesas sin luz.
Primaveras de papel
en el santuario oculto de los silencios.
Marzo-06
* * * * * *
Babean
Babean como crías
abandonadas a su suerte,
como murciélagos sin ojos ni radares
ansiosos de sangre vieja.
Les ciega la verdad
que se les atragantó en la laringe,
la usura
de las palabras con magia,
la razón
de los paños que no hieren el silencio
oscuro de los recuerdos.
Ya no lloran
dádivas de besos y flores:
vergüenzas del corazón sombrío
que busca el hedor de la revancha
en la negritud del discurso.
Acaso
destilaciones de pus
para reconfortar el alma aburrida
de tantas lisonjas y tules
con las que se mienten de continuo.
Babean como mandrágoras sin hijos…
Julio-06
* * * * * *
Se va la vida
Se va la vida
a zarpazos
descapullando el dolor de un misterio
que se defiende de ser
natividad en sueños de azafrán y cobre.
Y el valor
se torna suspiros de noche callada,
palabras que siegan
un futuro de sonrisas y lloros,
preguntas
acechantes
que desvirgan la calidez del día,
logaritmos sensibles
que barruntan interrogantes de miedo.
Una luz
de ciénaga rosa
desparrama su fulgor caliente
en los rincones donde la voz escupe
la soledad
de las caricias vestidas de domingo.
Se va la vida a vivir
otoños de lunas añejas y soles obtusos.
Mayo-06
* * * * * *
Si la voz
Si la voz ya no retumba
habrá que rebuscar dolores y silencios
en los escondrijos donde la pasión impera.
Asimilar el miedo
a los fantasmas ocultos en los colectores
en los que los detritus
hacen balance de ilusiones perdidas;
repescar el celibato
del amor que se esconde en la nada
para recomponer el odio altivo;
definir el corazón de los ángeles
cautivos entre las basuras de celofán roñoso
que se amontonan en los cortafuegos oscuros.
Y así
palpar que el dolor
se viste de soledades y grises,
y que nada fertilizará las lluvias
que cosechan sueños de caracolas
gigantes: retener
el recuerdo de los días
que se inmolaron en los cementerios de sangre…
Febrero-06
* * * * * *
De sueños
Con los caballos de la noche
se duermen los fantasmas…
Sé
que nadie despertará del olvido
cuando mi voz se acabe
(ni siquiera Mahalia
retomará en su tumba el blus
de un recinto en el que ya no cree),
que los sueños paridos y nonatos
naufragarán en el ocre tibio
de las azucenas.
Tú quisiste ser una antigua
costurera china
y yo un Balzac con imperdibles;
tú caracola
y yo tambor de hojalata y añil;
tú nenúfar
y yo tormenta de levante:
sueños de corceles azules
para el corazón
de los magos sin dedos;
catamarán
sin nortes ni bajíos
para los días
de desiertos sin oasis.
Noviembre -06
